Когда-то я писала тексты для газет, ставила кавычки вокруг чужих цитат и искала «заголовок, который зацепит». Теперь — заголовки ставит сама жизнь. Я живу в Германии, но журналистикой здесь не занимаюсь. Наверное, потому что для меня всё самое интересное происходит не в новостях, а между людьми — в их взглядах, в их привычках молчать, в их умении всё-таки надеяться.
Я — из Минска. Из города, где снег идёт как аргумент, а ирония — способ выживания. Общественный деятель, активистка, человек, который всё ещё упрямо верит, что слово может что-то изменить. Иногда я выступаю на мероприятиях, иногда мою чашки после них ...
Эти стихи не о внешних вещах.  В них кусочек моей Вселенной, где живет душа. И где, как в зеркале, отражается мир - с его бурями и борьбой, с его неумолимым течением Времени в календарях и в циклах жизни. С глазами цветов и животных, с созвездиями и черепками разбитой посуды и надежд. С сиренью, которая, слава Богу, все еще стучит в окно...


Früher schrieb ich Texte für Zeitungen, setzte Anführungszeichen um fremde Zitate und suchte nach einer Überschrift, die „zieht“. Jetzt schreibt das Leben selbst die Schlagzeilen. Ich lebe in Deutschland, aber Journalismus betreibe ich hier nicht. Vielleicht, weil das Spannendste für mich nicht in den Nachrichten passiert, sondern zwischen den Menschen – in ihren Blicken, in ihren Gewohnheiten zu schweigen, in ihrer stillen Fähigkeit, trotzdem zu hoffen.

Ich komme aus Minsk – aus einer Stadt, in der der Schnee wie ein Argument fällt und Ironie eine Form des Überlebens ist. Ich bin gesellschaftlich aktiv, eine Idealistin, eine, die immer noch trotzig glaubt, dass Worte etwas verändern können. Manchmal halte ich Reden auf Veranstaltungen, manchmal spüle ich danach die Tassen ...

Diese Gedichte handeln nicht von äußeren Dingen. Sie tragen ein Stück meines Universums in sich –jenen Ort, wo die Seele wohnt. Und wo sich, wie in einem Spiegel, die Welt widerspiegelt –
mit ihren Stürmen und ihrem Kampf, mit dem unaufhaltsamen Fluss der Zeit in Kalenderblättern und Lebenskreisen. Mit den Augen der Blumen und Tiere, mit Sternbildern und den Scherben zerbrochener Geschirre – und Hoffnungen. Mit dem Flieder, der – Gott sei Dank –
noch immer ans Fenster klopft ...